индеец, 55 - 21 февраля 2012 12:46

24.
Что это меня трясёт? Что там, блин, за противозное дребезжание, ещё сволочь и по рёбрам отдаёт?!!! Я открыл глаза. Почти не слышно, но очень чувствительно жужжал вибратор наладонника. От него так болит голова! Убить тварь немедленно! Где пистолет, ага, в руке, но себе в живот я же стрелять не буду? (наладонник обычно висит у меня на поясе). Тогда выключить, срочно! Пока я разбирался с кнопками КПК, до меня дошло, что тридцатиминутный отдых закончен, и предусмотрительно включённый будильник я кое-как заткнул. И пришла пора отсюда немедленно валить, если есть желание поспать хотя бы пару часов. Причём валить по строго определённому маршруту, со всеми предосторожностями, которые только можно себе представить. За стеной стояла тишина, и я все силы приложил, чтобы не нарушить её ни единым звуком. Когда спускался по железной лестнице, когда обходил по памяти знакомые аномалии, и когда максимально ускорился в сторону родной деревни по почти целому асфальту дороги. Конечно, без инцидентов не обошлось. На будущее надо будет учесть этот момент. Дорога, по которой я бежал, была хорошо освещена лунным светом. С определённых точек – как же классно, что эти точки находились не на блокпосту с их Калашами – мой силуэт при полной луне просматривался издалека. Одна из этих точек находилась на бандитской ферме, судя по громкому мату, прямо перед её бывшим центральным входом.
- Атас, пацаны, шушера полезла,- блажил кто-то во всю мочь. Ладно бы только блажил, да чёрт бы с ним, а то ведь стрелять ещё начал, сволочь.
- За козла ответишь,- пробормотал я на ходу, - попозже вернусь, поквитаемся.
Тем не менее, с насыпи дороги пришлось спуститься. Хоть и стреляло то чудо из Макара, и расстояние до него было метров триста, но пуля – дура, и рисковать лишний раз не хотелось. Ладно, хоть собачки мои потрёпанные здесь ночью не пасутся, но глубже в травку не заходим, а то здесь у кабанов где-то рядом лежка. Не учуяли бы. Спите зверята, спите ребята, спокойной ночи вам, пусть всем снятся приятные сны, например, свежеразорванный в мясорубке залётный сталкер. Нет, как-то не этично своих представлять, пусть уж вам приснится лучше свежеподжаренный на жарке бандит. У них печень вкуснее, потому что водки больше пьют. Размышляя таким образом, я отбежал от простреливаемого участка дороги на приличное расстояние и вернулся на асфальт. Не скажу, что стало существенно легче, так как дыхалка после двадцати или тридцати минут бега начала возмущаться, но запинаться об кочки стал меньше. Вот уже знакомый мостик, через пять минут в прежнем темпе будут заметны костерки в деревне. И где же они? Судя по состоянию измученного организма, положенные пять минут истекли уже минут двадцать назад, или я темп потерял. Хотя, что это там справа? О! О-о-о-о! Неужели, в самом деле? Я спустился с асфальта на грунтовку, из темноты на меня вылез ствол часового: - Привет, братишка. Я только махнул рукой в ответ. Тот, заметив, что пришелец несколько не в форме и не представляет собой никакой опасности, молча отодвинулся с дороги. К костру подсаживаться не осталось ни времени, ни сил. Я молча протопал к месту моего ночлега, закинул внутрь организма кусок хлеба, залил сверху минералкой и завёл будильник на три часа ночи.

• 
• 
•