Архiв_Боннi, 97 - 15 октября 2007 00:05

[COLOR=lilac]Заросли камыша вдоль можжевеловой рощи…
Камыш высокий, уже суховатый, но он ещё борется и отстаивает свою жизнь… ему не почём утренние заморозки… И он готов тратить на эту жизнь уйму сил, лишь бы поймать ласковый солнечный луч сквозь густые иглы можжевеля. Когда солнца нет, он никнет своей, покорной ветру головой к лесному пруду и смотрит на своё тихое увядание… и ему становиться грустно. Просто грустно, не жаль.. И когда с неба идёт дождь, наивный камыш думает, что это его собственные слёзы… А он ничего тут не решает. Это не слёзы, а всего лишь дождь с неба, что б напоить жажду можжевельника. А камыш, «выплакавшись» продолжает мечтать… Ведь за дождём всегда следует солнце, а за слезами – радость… Это примета – правило такое… Но у правил бывают исключения, которые, впрочем только подтверждают ЕГО правила – «небосвода… беспощадного душ повелителя»…
Но я совсем не про камыш хотела сказать. Просто у него такой несчастный вид, он так заискивающе смотрит мне в глаза, что я не могла не упомянуть о нём…
А ей не жаль его. Осень медленно ступает по роще. Роща – вечно зелена, свежа, и не подвластна её мягкой, но волевой, несущей забвение руке. Роща подобна жизни. И вот Осень, как печальная дама, прохаживается по роще и смотрит на её искорки сарказма в свой адрес. Что Осень может? Как отомстить ей хочется этой непокорной роще! А как? А роща всё подтрунивает над бессилием осени – и своими длинными пальцами цепляет её – то за кудри, то за плащ, то за длинное ажурное платье… Осень сама виновата, что даёт повод… Не к месту она так вырядилась… Она словно не понимает обстоятельств – такая разряженная дама в этой колючей роще… Так порой мы не понимаем, что и кто окружает нас в жизни… Но Осень ничего не видит уже. Вся погружена в себя… Одна только мысль занимает всё её существо – как победить спесь рощи! Как поставиь её на колени. Как удовлетворить своё самолюбие и тщеславие. А тем временем роща творит своё бесчинство в адрес Красавицы. - Её кудри растрёпаны в беспорядки и непослушными прядями спадают а лоб… Кружево юбки изорвано, и его лоскуты остались в пальцах разочарованной рощи. Что хотела роща? Неужели пыталась удержать Осень? Чёрный плащ Осени сбился и узоры оранжевого с жёлтым платья резко выделяются и как лучик солнца мелькают в тени рощи… А несчастный камыш вглядывается и жадно ловит их взглядом… Но они не греют его. Он принимает действительное за желаемое, как и мы порой…
А Осень всё думает и думает, и совсем погрузилась в себя… Но тут! Тут сама судьба помогла ей – ведь когда мы очень долго думаем, жизнь всё расставляет сама, вопрос только в нашу ли пользу! Но Осени повезло. Камыш, пытаясь поймать воображаемое солнце, ухватил её за пояс – витой из сухих трав и цветов. Осень почувствовала это нескромное прикосновение, её раздумья , столь резко прерванные, окончены. Она смотрит на камыш, и после минутной жалости, на её бледном строгом лице с тонкими и резкими чертами расплывается улыбка. Но какая! Это не улыбка счастья, не солнечная, ласковая, то роковая, несущая в себе предопределение тому, в адрес кого она расцвела. Последний мимолётный взгляд Осени на рощу – и она ударила по самому больному – она погубила камыш… Её свежее морозное дыхание, которому несчастный поверил, приняв её платье за солнце, спустившееся к нему с небес – и он сникший распростёрт на земле и глади пруда… Его нет. Есть лишь память о нём. И осень больше не пойдёт в рощу. Она сделала своё дело – теперь её нечего там делать. Непокорную и неуязвимую рощу она сломала как цветок. Сломала не физически, а по существу… Роща одна. И больше не перед кем ей красоваться, некому дарить отблеск солнца – счастья, или лишать его. Она бессмысленна, так как поделиться своей жизнью ей не с кем, а жить для себя и смотреть на себя день-деньской в гладь пруда – утомительно, как может быть утомительна бесконечность.. Потому наша жизнь – конечна… Что б убежать от бесконечности…
Роща уснёт… Замрёт, затихнет под глубокими сугробами, и ей будет сниться быстрый и робкий шёпот камыша – «прекрасна, прекрасна, прекрасна…» … И она будет надеяться… но кто знает? Не замёрзнет ли камыш за долгую зиму разлуки? Взрастёт ли он вновь… И роща будет повторять как эхо сохранённое в памяти его шептание – «прекрасна, прекрасна, прекрасна…»
Не обижайте осень… Она благородна, справедлива, и только потому – жестока…[/COLOR]

• 
• 
•