Милиция города Ленинграда
Долго идем. Что в Питере, что в Москве, всегда долго идешь.
Холодно на улице и ветер. На улицах пусто, как у Блока в поэме. И Снег мелкий-такой-мелкий. И все - в лицо. Но я знаю, что, что, где-то там, по другую сторону Невы, на окраине этого сурового обледеневшего города ждет батя. Беспокоится. Поэтому, хоть, ночью, но все-таки приду. Ща, батя. Ща…
***
Антон, сука, длинноногий. Не то, что я – круглый, толстенький, ноги колесом, как у бурята. Он метр за метром отмахивает, на поворотах уходит вперед на три лошадиных корпуса. Мне, потом, сбивая дыхание, сменить приходится, бежать. Еще и полушубок этот авиационный, унты собачьи – жарко от бега становится. Потом все пропиталось - на спине иней хрустит. Планшет, ёбаный, идти мешает, по ногам бьет. Я всегда в планшетах и портупеях путаюсь. Да еще и, как малец, застежки у шлемофона обсосал, те льдом покрылись - щеки и подбородок холодит неприятно.
- Далеко еще, Антоха? – пар от слов на бровях серебром мохнатым оседает.
- Да не. Чуть-чуть. Минут сорок еще. Нам главное Невский перемахнуть невредмимыми, а там, через Неву, через лед, и почти дошли.
- Надо было, все-таки, рассвета дождаться. Сколько идем, а все равно темно. Где твои обещанные белые ночи?
- С рассветом дирижабли летать начинают. Палево. А побелеет минут через десять – Антон ткнул пальцем в свинцовое небо – февраль все-таки. Поздно белая ночь наступает.
Зашагали дальше. Дома одинаковые. Желтоватый песчаник вылуженный ветром. Все окна закрыты деревянными, с облупившейся зеленой краской ставнями. Четкие квадраты кварталов. Один за другим проходим мы их с Антоном. Временами натыкаемся на скрюченные задубевшие трупы коренных жителей. Эти не дошли.
- Дарвинисты – кивает в сторону одного из тел Антон – последней чистки не прошли. Там план сверху спущен был. По три человека из дома. Мы у себя вроде в срок справились. Поэтому у нас тела и увезли. Не валяются, где попало. А тут – центр. Интеллигенция, едрёна вошь, живет. Пока рефлексировали, пока выясняли, кто как верует, службу очистки уже на другой объект кинули. Теперь до весны лежать будут, а потом их, дай Бог, собачьи команды подъедят. Смешно, конечно, но самые организованные в городе – собаки. Им и жалование одним из первых выдают. О! А вот и Невский.
Огромное серое перепаханное поле уходит за горизонт. Ветер поднимает над промерзшей землей снежную поземку. Ни души. Где-то вдалеке у самой линии небосвода светится огонек одинокого домика.
- Нам туда – показывает на строение Антон – ты за мной след в след иди. Я вешки буду ставить. На утро, на завтра. Для пацанов. Он достает из рюкзака пучок пластиковых зимних удочек, толщиной с палец, делает несколько осторожных шагов и втыкает пластмассовый стержень в землю – смотри не сбейся. Тут крестьяне по лету вил позакапывали, если что, заебусь тебя с пропоротой ногой до самого Эрмитажа тащить. И мины. Тоже могут быть. С первой мировой.
Я себе Невский проспект совсем по другому представлял. Весь в огнях он должен быть, в рекламе неоновой. И дома красивые, дореволюционные, высокие. И людей тьма. Несмотря на февраль. Да, каким угодно я себе его представлял, но только не заброшенным полем под парами.
Иду шаг в шаг за Антоном. Страшно. Антон осторожен. Ногой землю прощупывает, простукивает носком унта мерзлые комья. Шаг сделает, только после выдохнет. Пот с него ручьем льется – капельки сосульками на бороде застыли.
- Стоп! – Антон поднимает руку в меховой краге вверх – Левее бери! Аккуратненько. Так. Так. Все. Стоим. Половину отшагали. Перекур.
Я достаю из помятой пачки «Голуаза» сигарету. Прикуриваю. Мы садимся прямо на землю. Спиной к спине. Антон выставляет на телефоне будильник. Через полчаса пойдем дальше. Курим. Молчим.
***
Я и Питер-то себе в общем-то совершенно другим представлял. Красивым таким, огромным мегаполисом. Монферан, Растрелли, Петергоф, Царское село, Петропавловская крепость. Тысячи туристов, дорогие кабаки и запутанная сеть метро. И этот… «Медный всадник», который змею давит. Разводные мосты на закате, интеллигенция а-ля Лихачев в старинных трамваях кажет прохожим желтый от блокады язык ну и и прочая подобная завораживающая херота. Красота, в общем, с открыток, а не безмолвная ледяная пустыня с ровными скалами мертвых домов.
Вообще-то я и не собирался лететь в эту северную столицу, если бы не батин звонок.
«Прилетай быстрее. Очень ты нужен. Денег если, что, на билет займешь у Валыгина. Записывай, как добраться. От Пулково пешком до третьего дома на обочине. Там – Антон с пацанами. Он тебя выведет. Смотри на Невском поаккуратнее. Речку пешком перейдете, если мосты разведены. Лед уже встал. С местными не разговаривай. Ну, кроме Антона. А главное – баптистов опасайся. И, смотри, оденься потеплее. Все-таки север тут. Да. И это… не удивляйся ничему… У каждого свой Питер…» - вот и все, что сказал батя. Пришлось брать билет на ближайший рейс до Санкт-Петербурга, лететь на стареньком Ту-154, поджимая очко, и надеяться, на то что все там у бати, в Питере, в порядке.
***
- Какая на хуй к ёбаной матери, блядь, посадка!? – орал мне в ухо пьяный второй пилот. Мы в этом блядском Ленинграде уже лет десять, как не садимся! Там у них аномалия какая-то в районе Пулкова – хуй пойми чо. Садиться опасно. Держи парашют крепче и уебывай отсюда, блокадник херов!
Итальянский туфель пилота больно ткнулся мне в копчик, я потерял равновесие и вылетел через задний люк низколетящей «тушки» на свежий морозный воздух. Через мгновение над головой затрепетал купол парашюта.
***
- Пошли! – Антон бодро вскакивает на ноги, в это время звенит будильник. Светает. Я кряхтя поднимаюсь. Шаг в шаг за Антоном. Как велено. До большой деревянной избы, которой оказалось да